Los Renglones Torcidos de Dios. Un Día de Temporal. Rafael Courtoisie.
LOS RENGLONES TORCIDOS DE
DIOS
UN DÍA DE TEMPORAL
Rafael Courtoisie
La madre iba atiborrada
de paquetes
del supermercado: carne, dos latas
de duraznos en almíbar, naranjas, sal,
salsa de tomate envasada al vacío,
fideos de grano duro, harina integral
edulcorante, polvo de hornear, pimienta
en grano, queso gruyere, casi un quilo,
servilletas de papel, hipoclorito
de sodio, esponjas de alambre, vino
cabernet, tres botellas por el precio
de dos. Entonces se desató el temporal
y su hija de cinco años se asustó
por un trueno, salió corriendo
hacia la nada, hacia el estacionamiento
inundado, la madre no atinó
a soltar los paquetes, solo gritó
y el tornado arrancó un árbol
de cuajo: iba a caer justo
encima de la niña en ese momento.
Dios parpadeó, dio un suspiró
y la copa frondosa se desvió treinta
centímetros, ni más ni menos.
El árbol destrozó el Mitsubishi
nuevo, gris metalizado, la niña
intacta lloraba como un perro.
"Maldición", dijo la madre, soltó
los paquetes al lado del vehículo
aplastado: "recién lo compramos"
sollozó, "mi marido me va a matar".
La tormenta siguió lamiendo, mojando
la ciudad. Dios va de aquí para allá
invisible. Hace lo que puede.
del supermercado: carne, dos latas
de duraznos en almíbar, naranjas, sal,
salsa de tomate envasada al vacío,
fideos de grano duro, harina integral
edulcorante, polvo de hornear, pimienta
en grano, queso gruyere, casi un quilo,
servilletas de papel, hipoclorito
de sodio, esponjas de alambre, vino
cabernet, tres botellas por el precio
de dos. Entonces se desató el temporal
y su hija de cinco años se asustó
por un trueno, salió corriendo
hacia la nada, hacia el estacionamiento
inundado, la madre no atinó
a soltar los paquetes, solo gritó
y el tornado arrancó un árbol
de cuajo: iba a caer justo
encima de la niña en ese momento.
Dios parpadeó, dio un suspiró
y la copa frondosa se desvió treinta
centímetros, ni más ni menos.
El árbol destrozó el Mitsubishi
nuevo, gris metalizado, la niña
intacta lloraba como un perro.
"Maldición", dijo la madre, soltó
los paquetes al lado del vehículo
aplastado: "recién lo compramos"
sollozó, "mi marido me va a matar".
La tormenta siguió lamiendo, mojando
la ciudad. Dios va de aquí para allá
invisible. Hace lo que puede.
"No servís para
nada", grita la madre,
histérica, rabiosa, zafia. La niña,
como el cielo, salva,
sigue llorando.
histérica, rabiosa, zafia. La niña,
como el cielo, salva,
sigue llorando.
Rafael Courtoisie
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| Temporal |
Fotografía: Graciela Guffanti
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